Dave Matthews - The Fly

A Mosca

Quando eu puxar as asas da mosca

A mosca nunca se pergunta por que eu fiz isso

Quando eu puxar as asas da mosca

A mosca nunca vai perguntar por que eu fiz isso

Você sabe que eles nunca

Vão me amar

Não, não, não

E ninguém nunca vai

Amá-los agora

Oh, oh, mas eles

Eles sempre quiseram de alguma forma

Tentar me salvar

Por que, oh, por que

Por piedade, eles deveriam ter-se poupado

Oh, oh, mas você

Você sempre disse que nunca perdeu uma nota

Eu só queria estar com você

Eu só queria alguém para brincar

Brincar, brincar, brincar

Quando eu puxar as asas da mosca

A mosca nunca vai perguntar por que

Você sabe que eles nunca me amaram

Não, não, não

Mas ninguém nunca mais vai amá-los agora

Oh, oh, mas eles

Eles sempre acharam que de alguma forma eles poderiam me salvar

Mas por que oh por

Por piedade, eles deveriam ter-se poupado

Mas você

Você sempre disse que nunca perdeu uma nota

E ninguém nunca soube fazer como você, como você

Você sempre disse que vai ser ok, ok

Eu só queria estar com você

Eu só queria alguém para brincar, brincar, brincar, brincar

Quando eu puxar as asas da mosca

A mosca nunca se pergunta por que eu fiz isso

O Corvo

O CORVO - Edgar Allan Poe - tradução Fernando Pessoa

Numa meia-noite agreste, quando eu lia, lento e triste,
Vagos, curiosos tomos de ciências ancestrais,
E já quase adormecia, ouvi o que parecia
O som de algúem que batia levemente a meus umbrais.
"Uma visita", eu me disse, "está batendo a meus umbrais.
É só isto, e nada mais."
Ah, que bem disso me lembro! Era no frio dezembro,
E o fogo, morrendo negro, urdia sombras desiguais.
Como eu qu'ria a madrugada, toda a noite aos livros dada
P'ra esquecer (em vão!) a amada, hoje entre hostes celestiais -
Essa cujo nome sabem as hostes celestiais,
Mas sem nome aqui jamais!
Como, a tremer frio e frouxo, cada reposteiro roxo
Me incutia, urdia estranhos terrores nunca antes tais!
Mas, a mim mesmo infundido força, eu ia repetindo,
"É uma visita pedindo entrada aqui em meus umbrais;
Uma visita tardia pede entrada em meus umbrais.
É só isto, e nada mais".
E, mais forte num instante, já nem tardo ou hesitante,
"Senhor", eu disse, "ou senhora, decerto me desculpais;
Mas eu ia adormecendo, quando viestes batendo,
Tão levemente batendo, batendo por meus umbrais,
Que mal ouvi..." E abri largos, franqueando-os, meus umbrais.
Noite, noite e nada mais.
A treva enorme fitando, fiquei perdido receando,
Dúbio e tais sonhos sonhando que os ninguém sonhou iguais.
Mas a noite era infinita, a paz profunda e maldita,
E a única palavra dita foi um nome cheio de ais -
Eu o disse, o nome dela, e o eco disse aos meus ais.
Isso só e nada mais.
Para dentro então volvendo, toda a alma em mim ardendo,
Não tardou que ouvisse novo som batendo mais e mais.
"Por certo", disse eu, "aquela bulha é na minha janela.
Vamos ver o que está nela, e o que são estes sinais."
Meu coração se distraía pesquisando estes sinais.
"É o vento, e nada mais."
Abri então a vidraça, e eis que, com muita negaça,
Entrou grave e nobre um corvo dos bons tempos ancestrais.
Não fez nenhum cumprimento, não parou nem um momento,
Mas com ar solene e lento pousou sobre os meus umbrais,
Num alvo busto de Atena que há por sobre meus umbrais,
Foi, pousou, e nada mais.
E esta ave estranha e escura fez sorrir minha amargura
Com o solene decoro de seus ares rituais.
"Tens o aspecto tosquiado", disse eu, "mas de nobre e ousado,
Ó velho corvo emigrado lá das trevas infernais!
Dize-me qual o teu nome lá nas trevas infernais."
Disse o corvo, "Nunca mais".
Pasmei de ouvir este raro pássaro falar tão claro,
Inda que pouco sentido tivessem palavras tais.
Mas deve ser concedido que ninguém terá havido
Que uma ave tenha tido pousada nos meus umbrais,
Ave ou bicho sobre o busto que há por sobre seus umbrais,
Com o nome "Nunca mais".
Mas o corvo, sobre o busto, nada mais dissera, augusto,
Que essa frase, qual se nela a alma lhe ficasse em ais.
Nem mais voz nem movimento fez, e eu, em meu pensamento
Perdido, murmurei lento, "Amigo, sonhos - mortais
Todos - todos já se foram. Amanhã também te vais".
Disse o corvo, "Nunca mais".
A alma súbito movida por frase tão bem cabida,
"Por certo", disse eu, "são estas vozes usuais,
Aprendeu-as de algum dono, que a desgraça e o abandono
Seguiram até que o entono da alma se quebrou em ais,
E o bordão de desesp'rança de seu canto cheio de ais
Era este "Nunca mais".
Mas, fazendo inda a ave escura sorrir a minha amargura,
Sentei-me defronte dela, do alvo busto e meus umbrais;
E, enterrado na cadeira, pensei de muita maneira
Que qu'ria esta ave agoureia dos maus tempos ancestrais,
Esta ave negra e agoureira dos maus tempos ancestrais,
Com aquele "Nunca mais".
Comigo isto discorrendo, mas nem sílaba dizendo
À ave que na minha alma cravava os olhos fatais,
Isto e mais ia cismando, a cabeça reclinando
No veludo onde a luz punha vagas sobras desiguais,
Naquele veludo onde ela, entre as sobras desiguais,
Reclinar-se-á nunca mais!
Fez-se então o ar mais denso, como cheio dum incenso
Que anjos dessem, cujos leves passos soam musicais.
"Maldito!", a mim disse, "deu-te Deus, por anjos concedeu-te
O esquecimento; valeu-te. Toma-o, esquece, com teus ais,
O nome da que não esqueces, e que faz esses teus ais!"
Disse o corvo, "Nunca mais".
"Profeta", disse eu, "profeta - ou demônio ou ave preta!
Fosse diabo ou tempestade quem te trouxe a meus umbrais,
A este luto e este degredo, a esta noite e este segredo,
A esta casa de ância e medo, dize a esta alma a quem atrais
Se há um bálsamo longínquo para esta alma a quem atrais!
Disse o corvo, "Nunca mais".
"Profeta", disse eu, "profeta - ou demônio ou ave preta!
Pelo Deus ante quem ambos somos fracos e mortais.
Dize a esta alma entristecida se no Éden de outra vida
Verá essa hoje perdida entre hostes celestiais,
Essa cujo nome sabem as hostes celestiais!"
Disse o corvo, "Nunca mais".
"Que esse grito nos aparte, ave ou diabo!", eu disse. "Parte!
Torna á noite e à tempestade! Torna às trevas infernais!
Não deixes pena que ateste a mentira que disseste!
Minha solidão me reste! Tira-te de meus umbrais!
Tira o vulto de meu peito e a sombra de meus umbrais!"
Disse o corvo, "Nunca mais".
E o corvo, na noite infinda, está ainda, está ainda
No alvo busto de Atena que há por sobre os meus umbrais.
Seu olhar tem a medonha cor de um demônio que sonha,
E a luz lança-lhe a tristonha sombra no chão há mais e mais,
Libertar-se-á... nunca mais!

O CADÁVER

O CADÁVER

” Como pode tão branca derme
não atrair da terra os vermes,
E nem do céu a neve como berne
Deste frio cadáver embalsamado em germe?
Do vinho ao sangue que me lavo,
Da carne a alma em que me salvo,
Sou tão cadáver quanto tu, princesa deste salmo,
Sou tão abstrato quanto o fundo de seu covil…um palmo.
Como pode uma mão tão fria
Ocultar como um vel
Os olhos de um anjo ao cair do céu?
Espero-te no inferno perguntar-me em prosa
O por que parei de me alimentar de tua carne,
Responderei em versos que tua alma é mais saborosa.”

Lord Byron.

She Walks In Beauty like the night

Lord Byron – She Walks In Beauty like the night

She walks in beauty, like the night
Of cloudless climes and starry skies;
And all that’s best of dark and bright
Meet in her aspect and her eyes:
Thus mellowed to that tender light
Which heaven to gaudy day denies.

One shade the more, one ray the less,
Had half impaired the nameless grace
Which waves in every raven tress,
Or softly lightens o’er her face;
Where thoughts serenely sweet express
How pure, how dear their dwelling place.

And on that cheek, and o’er that brow,
So soft, so calm, yet eloquent,
The smiles that win, the tints that glow,
But tell of days in goodness spent,
A mind at peace with all below,
A heart whose love is innocent!

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There is a pleasure in the pathless woods,
There is a rapture on the lonely shore,
There is society, where none intrudes,
By the deep Sea, and music in its roar:
I love not Man the less, but Nature more,
From these our interviews, in which I steal
From all I may be, or have been before,
To mingle with the Universe, and feel
What I can ne'er express, yet cannot all conceal.



Há nas matas cerradas um prazer
Há nas encostas solitárias um arrebatamento,
Há sociedade, onde ninguém pode intrometer,
Pelo mar profundo, e música em seu lamento:
Eu não amo menos ao Homem, mas à Natureza mais,
Dessas nossas entrevistas, nas quais capturo
De tudo que eu possa ser, ou tenha sido tempos atrás,
Para me misturar ao Universo, e sentir puro
O que nunca posso expressar, ainda que não possa esconder

Autor : Lord Byron

Sol dos Insones

Sol dos insones! Ó astro de melancolia!
Arde teu raio em pranto, longe a tremular,
E expões a treva que não podes dissipar:
Que semelhante és à lembrança da alegria!

Assim raia o passado, a luz de tanto dia,
Que brilha sem com raios fracos aquecer;
Noturna, uma tristeza vela para ver,
Distinta mas distante-clara-mas que fria!

Autor : Lord Byron

Eutanásia

Eutanásia

Tradução de João Cardoso de Menezes e Souza
(Barão de Paranapiacaba).

Quando o tempo me houver trazido esse momento,
Do dormir, sem sonhar que, extremo, nos invade,
Em meu leito de morte ondule, Esquecimento,
De teu sutil adejo a langue suavidade!

Não quero ver ninguém ao pé de mim carpindo,
Herdeiros, espreitando o meu supremo anseio;
Mulher, que, por decoro, a coma desparzindo,
Sinta ou finja que a dor lhe estará rasgando o seio.

Desejo ir em silêncio ao fúnebre jazigo,
Sem luto oficial, sem préstito faustoso.
Receio a placidez quebrar de um peito amigo,
Ou furtar-lhe, sequer, um breve espaço ao gozo.

Só amor logrará (se nobre à dor se esquive,
E consiga, no lance, inúteis ais calar),
No que se vai finar, na que lhe sobrevive,
Pela vez derradeira, o seu poder mostrar.

Feliz se essas feições, gentis, sempre serenas,
Contemplasse, até vir a triste despedida!
Esquecendo, talvez, as infligidas penas,
Pudera a própria Dor sorrir-te, alma querida.

Ah! Se o alento vital se nos afrouxa, inerte,
A mulher para nós contrai o coração!
Iludem-nos na vida as lágrimas, que verte,
E agravam ao que expira a mágoa e enervação.

Praz-me que a sós me fira o golpe inevitável,
Sem que me siga adeus, ou ai desolador.
Muita vida há ceifado a morte inexorável
Com fugaz sofrimento, ou sem nenhuma dor.

Morrer! Alhures ir... Aonde? Ao paradeiro
Para o qual tudo foi e onde tudo irá ter!
Ser, outra vez, o nada; o que já fui, primeiro
Que abrolhasse à existência e ao vivo padecer!...

Contadas do viver as horas de ventura
E as que, isentas da dor, do mundo hajam corrido,
Em qualquer condição, a humana criatura
Dirá: "Melhor me fora o nunca haver nascido!"

Autor : Lord Byron

Lacrimosa - Darkness

Escuridão

Meu coração - meu amor

Uma palavra - e se foi

Para ficar - eu irei

Acreditar e rezar

Pra ver - pra sentir

Pra escutar - pra ser e se ir

Como posso me aproximar de você?

Como eu posso? - o tolo?

Beleza não pode ser vista, mas somente beijada

Eu tenho tanto amor para dar

Mas onde você está e como pode ser alcançada?

Eu posso conversar? - eu posso falar?

E eu posso deitar minha cabeça sobre você?

Eu posso escolher e eu posso dizer

Eu te amo?

Escuridão me rodeando

Minha cabeça está baixa

Seus braços estão longe

Sua respiração me pega

Afinal - eu estou apaixonado

Eu estou te amando - mas você

Tão longe de mim - eu estou relembrando

Das suas palavras - sua face - sua respiração

Seu toque - seu coração deveria me cobrir

Mas tudo que você faz é me observar

Então eu dispenso sua graça

E lá longe a escuridão cresce

E quem me guia de volta para todas minhas origens

O desejo e a dor

Na escuridão e desgraça

Beleza não pode ser vista, mas somente beijada

Eu tenho tanto amor pra dar

Mas onde você está e como pode ser alcançada?

Darkness

My heart - my love

one word - and gone

to stay - i will

believe and pray

to see - to feel

to hear - to be and gone

how can i get close to you?

how can i - the foolish one?

beauty can't be seen but only kissed

i have so much love to give

but where are you and how to be reached?

can i talk - can i speak?

and can i lay my head on you?

can i choose and can i say

i love you?

darkness surrounding me

my head hangs low

your arms are far

your breath takes me

besides - i am in love

i'm loving you - but you

so far from me - i'm holding out

your words - your face - your breath

your touch - your heart should cover me

but all you do is watching me

so i dismiss the grace of you

and far beyond the darkness grows

which leads me back to all my roots

the longing and the pain

in darkness and disgrace

beauty can't be seen but only kissed

i have so much love to give

but where are you and how to be reached?

Regras para ser um mestre

01 - Não ofusque o brilho do Mestre. Lembre-se: O Mestre é você!
02 - Não confie demais nos amigos. Aprenda a usar os inimigos.
03 - Oculte suas intenções.
04 - Diga menos do que é necessário.
05 - Muito depende da reputação. Dê a vida para defende-la.
06 - Chame a atenção a qualquer preço.
07 - Faça com que os outros trabalhem para você, mas sempre fique com o mérito.
08 - Faça as pessoas virem até você. Use uma isca se necessário.
09 - Vença por suas atitudes. Não discuta.
10 - Contágio – “Evite o infeliz azarado”.
11 - Aprenda a manter as pessoas dependentes de você.
12 - Use a honestidade e a generosidade seletivas para desarmar sua vítima.
13 - Ao pedir ajuda, apele para o egoísmo da pessoa, jamais para a sua misericórdia ou gratidão.
14 - Banque o amigo. Haja como espião.
15 - Aniquile totalmente o inimigo.
16 - Use a ausência para aumentar o respeito e a honra.
17 - Mantenha os outros em um estado latente de terror. Cultive uma atmosfera de imprevisibilidade.
18 - Não construa fortalezas para se proteger. O isolamento é perigoso.
19 - Saiba com quem está lidando. Não ofenda a pessoa errada.
20 - Não se comprometa com ninguém.
21 - Faça-se de otário para pegar os otários. Pareça mais bobo do que é o normal.
22 - Use a tática da rendição. Transforme a fraqueza em poder.
23 - Concentre as suas forças.
24 - Represente o cortesão perfeito.
25 - Recrie-se.
26 - Mantenha as mãos limpas.
27 - Jogue com a necessidade que as pessoas tem de acreditar em alguma coisa, para criar um séqüito de devotos.
28 - Seja ousado.
29 - Planeje até o fim.
30 - Faça suas conquistas parecerem fáceis.
31 - Controle as opções. Quem dá as cartas é você.
32 - Desperte as fantasias das pessoas.
33 - Descubra o ponto fraco de cada um.
34 - Seja aristocrático ao seu modo. Aja como um rei para ser tratado como tal.
35 - Domine a arte de saber o tempo certo.
36 - Despreza o que não puder ter. Ignorar é a melhor vingança.
37 - Crie espetáculos atraentes.
38 - Pense como quiser, mas comporte-se como os outros.
39 - Agite as águas para atrair os peixes.
40 - Despreza o que vier de graça.
41 - Evite seguir as pegadas de um grande homem.
42 - Ataque o pastor e as ovelhas se dispersam.
43 - Conquiste corações e mentes.
44 - Desarme e enfureça com o efeito espelho.
45 - Pregue a necessidade de mudança, mas não mude muita coisa ao mesmo tempo.
46 - Não pareça perfeito demais.
47 - Não ultrapasse a meta estabelecida; Na vitória aprenda a parar.
48 - Evite ter uma forma definida.

Fonte : DeepWeb  Caravana Brasil ^^

(+18) Tripas - Chuck Palahniuk (Conto do livro Assombro)

De longe o conto mais pesado/nojento que já li em toda minha (miserável) vida...
Achei este conto no MEDOB...

Basta dizer que pelo menos 73 pessoas desmaiaram durante as leituras públicas desse conto que compõe o livro, gente que não teve estômago para suportar a aspereza da história, apesar do sarcasmo atenuador de Palahniuk. Para compreender tamanha comoção, só mesmo lendo...




Inspire.

Inspire o máximo de ar que conseguir. Essa história deve durar aproximadamente o tempo que você consegue segurar sua respiração, e um pouco mais. Então escute o mais rápido que puder.



Um amigo meu aos 13 anos ouviu falar sobre “fio-terra”. Isso é quando alguém enfia um consolo na bunda. Estimule a próstata o suficiente, e os rumores dizem que você pode ter orgasmos explosivos sem usar as mãos. Nessa idade, esse amigo é um pequeno maníaco sexual. Ele está sempre buscando uma melhor forma de gozar. Ele sai para comprar uma cenoura e lubrificante. Para conduzir uma pesquisa particular. Ele então imagina como seria a cena no caixa do supermercado, a solitária cenoura e o lubrificante percorrendo pela esteira o caminho até o atendente no caixa. Todos os clientes esperando na fila, observando. Todos vendo a grande noite que ele preparou.

Então, esse amigo compra leite, ovos, açúcar e uma cenoura, todos os ingredientes para um bolo de cenoura. E vaselina.

Como se ele fosse para casa enfiar um bolo de cenoura no rabo.

Em casa, ele corta a ponta da cenoura com um alicate. Ele a lubrifica e desce seu traseiro por ela. Então, nada. Nenhum orgasmo. Nada acontece, exceto pela dor.

Então, esse garoto, a mãe dele grita dizendo que é a hora da janta. Ela diz para descer, naquele momento.

Ele remove a cenoura e coloca a coisa pegajosa e imunda no meio das roupas sujas debaixo da cama.

Depois do jantar, ele procura pela cenoura, e não está mais lá. Todas as suas roupas sujas, enquanto ele jantava, foram recolhidas por sua mãe para lavá-las. Não havia como ela não encontrar a cenoura, cuidadosamente esculpida com uma faca da cozinha, ainda lustrosa de lubrificante e fedorenta.

Esse amigo meu, ele espera por meses na surdina, esperando que seus pais o confrontem. E eles nunca fazem isso. Nunca. Mesmo agora que ele cresceu, aquela cenoura invisível aparece em toda ceia de Natal, em toda festa de aniversário. Em toda caça de ovos de páscoa com seus filhos, os netos de seus pais, aquela cenoura fantasma paira por sobre todos eles. Isso é algo vergonhoso demais para dar um nome.

As pessoas na França possuem uma expressão: “sagacidade de escadas.” Em francês: esprit de l’escalier. Representa aquele momento em que você encontra a resposta, mas é tarde demais. Digamos que você está numa festa e alguém o insulta. Você precisa dizer algo. Então sob pressão, com todos olhando, você diz algo estúpido. Mas no momento em que sai da festa….

Enquanto você desce as escadas, então – mágica. Você pensa na coisa mais perfeita que poderia ter dito. A réplica mais avassaladora.

Esse é o espírito da escada.

O problema é que até mesmo os franceses não possuem uma expressão para as coisas estúpidas que você diz sob pressão. Essas coisas estúpidas e desesperadas que você pensa ou faz.

Alguns atos são baixos demais para receberem um nome. Baixos demais para serem discutidos.

Agora que me recordo, os especialistas em psicologia dos jovens, os conselheiros escolares, dizem que a maioria dos casos de suicídio adolescente eram garotos se estrangulando enquanto se masturbavam. Seus pais o encontravam, uma toalha enrolada em volta do pescoço, a toalha amarrada no suporte de cabides do armário, o garoto morto. Esperma por toda a parte. É claro que os pais limpavam tudo. Colocavam calças no garoto. Faziam parecer… melhor. Ao menos, intencional. Um caso comum de triste suicídio adolescente.

Outro amigo meu, um garoto da escola, seu irmão mais velho na Marinha dizia como os caras do Oriente Médio se masturbavam de forma diferente do que fazemos por aqui. Esse irmão tinha desembarcado num desses países cheios de camelos, na qual o mercado público vendia o que pareciam abridores de carta chiques. Cada uma dessas coisas é apenas um fino cabo de latão ou prata polida, do comprimento aproximado de sua mão, com uma grande ponta numa das extremidades, ou uma esfera de metal ou uma dessas empunhaduras como as de espadas. Esse irmão da Marinha dizia que os árabes ficavam de pau duro e inseriam esse cabo de metal dentro e por toda a extremidade de seus paus. Eles então batiam punheta com o cabo dentro, e isso os faziam gozar melhor. De forma mais intensa.

Esse irmão mais velho viajava pelo mundo, mandando frases em francês. Frases em russo. Dicas de punhetagem.

Depois disso, o irmão mais novo, um dia ele não aparece na escola. Naquela noite, ele liga pedindo para eu pegar seus deveres de casa pelas próximas semanas. Porque ele está no hospital.

Ele tem que compartilhar um quarto com velhos que estiveram operando as entranhas. Ele diz que todos compartilham a mesma televisão. Que a única coisa para dar privacidade é uma cortina. Seus pais não o vem visitar. No telefone, ele diz como os pais dele queriam matar o irmão mais velho da Marinha.

Pelo telefone, o garoto diz que, no dia anterior, ele estava meio chapado. Em casa, no seu quarto, ele deitou-se na cama. Ele estava acendendo uma vela e folheando algumas revistas pornográficas antigas, preparando-se para bater uma. Isso foi depois que ele recebeu as notícias de seu irmão marinheiro. Aquela dica de como os árabes se masturbam. O garoto olha ao redor procurando por algo que possa servir. Uma caneta é grande demais. Um lápis, grande demais e áspero. Mas escorrendo pelo canto da vela havia um fino filete de vela derretida que poderia servir. Com as pontas dos dedos, o garoto descola o filete da vela. Ele o enrola na palma de suas mãos. Longo, e liso, e fino.

Chapado e com tesão, ele enfia lá dentro, mais e mais fundo por dentro do canal urinário de seu pau. Com uma boa parte da cera ainda para fora, ele começa o trabalho.

Até mesmo nesse momento ele reconhece que esses árabes eram caras muito espertos. Eles reinventaram totalmente a punheta. Deitado totalmente na cama, as coisas estão ficando tão boas que o garoto nem observa a filete de cera. Ele está quase gozando quando percebe que a cera não está mais lá.

O fino filete de cera entrou. Bem lá no fundo. Tão fundo que ele nem consegue sentir a cera dentro de seu pau.

Das escadas, sua mãe grita dizendo que é a hora da janta. Ela diz para ele descer naquele momento. O garoto da cenoura e o garoto da cera eram pessoas diferentes, mas viviam basicamente a mesma vida.

Depois do jantar, as entranhas do garoto começam a doer. É cera, então ele imagina que ela vá derreter dentro dele e ele poderá mijar para fora. Agora suas costas doem. Seus rins. Ele não consegue ficar ereto corretamente.

O garoto falando pelo telefone do seu quarto de hospital, no fundo pode-se ouvir campainhas, pessoas gritando. Game shows.

Os raios-X mostram a verdade, algo longo e fino, dobrado dentro de sua bexiga. Esse longo e fino V dentro dele está coletando todos os minerais no seu mijo. Está ficando maior e mais expesso, coletando cristais de cálcio, está batendo lá dentro, rasgando a frágil parede interna de sua bexiga, bloqueando a urina. Seus rins estão cheios. O pouco que sai de seu pau é vermelho de sangue.

O garoto e seus pais, a família inteira, olhando aquela chapa de raio-X com o médico e as enfermeiras ali, um grande V de cera brilhando na chapa para todos verem, ele deve falar a verdade. Sobre o jeito que os árabes se masturbam. Sobre o que o seu irmãos mais velho da Marinha escreveu.

No telefone, nesse momento, ele começa a chorar.

Eles pagam pela operação na bexiga com o dinheiro da poupança para sua faculdade. Um erro estúpido, e agora ele nunca mais será um advogado.

Enfiando coisas dentro de você. Enfiando-se dentro de coisas. Uma vela no seu pau ou seu pescoço num nó, sabíamos que não poderia acabar em problemas.

O que me fez ter problemas, eu chamava de Pesca Submarina. Isso era bater punheta embaixo d’água, sentando no fundo da piscina dos meus pais. Pegando fôlego, eu afundava até o fundo da piscina e tirava meu calção. Eu sentava no fundo por dois, três, quatro minutos.

Só de bater punheta eu tinha conseguido uma enorme capacidade pulmonar. Se eu tivesse a casa só para mim, eu faria isso a tarde toda. Depois que eu gozava, meu esperma ficava boiando em grandes e gordas gotas.

Depois disso eram mais alguns mergulhos, para apanhar todas. Para pegar todas e colocá-las em uma toalha. Por isso chamava de Pesca Submarina. Mesmo com o cloro, havia a minha irmã para se preocupar. Ou, Cristo, minha mãe.

Esse era meu maior medo: minha irmã adolescente e virgem, pensando que estava ficando gorda e dando a luz a um bebê retardado de duas cabeças. As duas parecendo-se comigo. Eu, o pai e o tio. No fim, são as coisas nais quais você não se preocupa que te pegam.

A melhor parte da Pesca Submarina era o duto da bomba do filtro. A melhor parte era ficar pelado e sentar nela.

Como os franceses dizem, Quem não gosta de ter seu cú chupado? Mesmo assim, num minuto você é só um garoto batendo uma, e no outro nunca mais será um advogado.

Num minuto eu estou no fundo da piscina e o céu é um azul claro e ondulado, aparecendo através de dois metros e meio de água sobre minha cabeça. Silêncio total exceto pelas batidas do coração que escuto em meu ouvido. Meu calção amarelo-listrado preso em volta do meu pescoço por segurança, só em caso de algum amigo, um vizinho, alguém que apareça e pergunte porque faltei aos treinos de futebol. O constante chupar da saída de água me envolve enquanto delicio minha bunda magra e branquela naquela sensação.

Num momento eu tenho ar o suficiente e meu pau está na minha mão. Meus pais estão no trabalho e minha irmão no balé. Ninguém estará em casa por horas.

Minhas mãos começam a punhetar, e eu paro. Eu subo para pegar mais ar. Afundo e sento no fundo.

Faço isso de novo, e de novo.

Deve ser por isso que garotas querem sentar na sua cara. A sucção é como dar uma cagada que nunca acaba. Meu pau duro e meu cú sendo chupado, eu não preciso de mais ar. O bater do meu coração nos ouvidos, eu fico no fundo até as brilhantes estrelas de luz começarem a surgir nos meus olhos. Minhas pernas esticadas, a batata das pernas esfregando-se contra o fundo. Meus dedos do pé ficando azul, meus dedos ficando enrugados por estar tanto tempo na água.

E então acontece. As gotas gordas de gozo aparecem. É nesse momento que preciso de mais ar. Mas quando tento sair do fundo, não consigo. Não consigo colocar meus pés abaixo de mim. Minha bunda está presa.

Médicos de plantão de emergência podem confirmar que todo ano cerca de 150 pessoas ficam presas dessa forma, sugadas pelo duto do filtro de piscina. Fique com o cabelo preso, ou o traseiro, e você vai se afogar. Todo o ano, muita gente fica. A maioria na Flórida.

As pessoas simplesmente não falam sobre isso. Nem mesmo os franceses falam sobre tudo. Colocando um joelho no fundo, colocando um pé abaixo de mim, eu empurro contra o fundo. Estou saindo, não mais sentado no fundo da piscina, mas não estou chegando para fora da água também.

Ainda nadando, mexendo meus dois braços, eu devo estar na metade do caminho para a superfície mas não estou indo mais longe que isso. O bater do meu coração no meu ouvido fica mais alto e mais forte.

As brilhantes fagulhas de luz passam pelos meus olhos, e eu olho para trás… mas não faz sentido. Uma corda espessa, algum tipo de cobra, branco-azulada e cheia de veias, saiu do duto da piscina e está segurando minha bunda. Algumas das veias estão sangrando, sangue vermelho que aparenta ser preto debaixo da água, que sai por pequenos cortes na pálida pele da cobra. O sangue começa a sumir na água, e dentro da pele fina e branco-azulada da cobra é possível ver pedaços de alguma refeição semi-digerida.

Só há uma explicação. Algum horrível monstro marinho, uma serpente do mar, algo que nunca viu a luz do dia, estava se escondendo no fundo escuro do duto da piscina, só esperando para me comer.

Então… eu chuto a coisa, chuto a pele enrugada e escorregadia cheia de veias, e parece que mais está saindo do duto. Deve ser do tamanho da minha perna nesse momento, mas ainda segurando firme no meu cú. Com outro chute, estou a centímetros de conseguir respirar. Ainda sentido a cobra presa no meu traseiro, estou bem próximo de escapar.

Dentro da cobra, é possível ver milho e amendoins. E dá pra ver uma brilhante esfera laranja. É um daqueles tipos de vitamina que meu pai me força a tomar, para poder ganhar massa. Para conseguir a bolsa como jogador de futebol. Com ferro e ácidos graxos Ômega 3.

Ver essa pílula foi o que me salvou a vida.

Não é uma cobra. É meu intestino grosso e meu cólon sendo puxados para fora de mim. O que os médicos chamam de prolapso de reto. São minhas entranhas sendo sugadas pelo duto.

Os médicos de plantão de emergência podem confirmar que uma bomba de piscina pode puxar 300 litros de água por minuto. Isso corresponde a 180 quilos de pressão. O grande problema é que somos todos interconectados por dentro. Seu traseiro é apenas o término da sua boca. Se eu deixasse, a bomba continuaria a puxar minhas entranhas até que chegasse na minha língua. Imagine dar uma cagada de 180 quilos e você vai perceber como isso pode acontecer.

O que eu posso dizer é que suas entranhas não sentem tanta dor. Não da forma que sua pele sente dor. As coisas que você digere, os médicos chamam de matéria fecal. No meio disso tudo está o suco gástrico, com pedaços de milho, amendoins e ervilhas.

Essa sopa de sangue, milho, merda, esperma e amendoim flutua ao meu redor. Mesmo com minhas entranhas saindo pelo meu traseiro, eu tentando segurar o que restou, mesmo assim, minha vontade é de colocar meu calção de alguma forma.

Deus proíba que meus pais vejam meu pau.

Com uma mão seguro a saída do meu rabo, com a outra mão puxo o calção amarelo-listrado do meu pescoço. Mesmo assim, é impossível puxar de volta.

Se você quer sentir como seria tocar seus intestinos, compre um camisinha feita com intestino de carneiro. Pegue uma e desenrole. Encha de manteiga de amendoim. Lubrifique e coloque debaixo d’água. Então tente rasgá-la. Tente partir em duas. É firme e ao mesmo tempo macia. É tão escorregadia que não dá para segurar.

Uma camisinha dessas é feita do bom e velho intestino.

Você então vê contra o que eu lutava.

Se eu largo, sai tudo.

Se eu nado para a superfície, sai tudo.

Se eu não nadar, me afogo.

É escolher entre morrer agora, e morrer em um minuto.

O que meus pais vão encontrar depois do trabalho é um feto grande e pelado, todo curvado. Mergulhado na árgua turva da piscina de casa. Preso ao fundo por uma larga corda de veias e entranhas retorcidas. O oposto do garoto que se estrangula enquanto bate uma. Esse é o bebê que trouxeram para casa do hospital há 13 anos. Esse é o garoto que esperavam conseguir uma bolsa de jogador de futebol e eventualmente um mestrado. Que cuidaria deles quando estivessem velhinhos. Seus sonhos e esperanças. Flutuando aqui, pelado e morto. Em volta dele, gotas gordas de esperma.

Ou isso, ou meus pais me encontrariam enrolado numa toalha encharcada de sangue, morto entre a piscina e o telefone da cozinha, os restos destroçados das minhas entranhas para fora do meu calção amarelo-listrado.

Algo sobre o qual nem os franceses falam.

Aquele irmão mais velho na Marinha, ele ensinou uma outra expressão bacana. Uma expressão russa. Do jeito que nós falamos “Preciso disso como preciso de um buraco na cabeça…,” os russos dizem, “Preciso disso como preciso de dentes no meu cú……

Mne eto nado kak zuby v zadnitse.

Essas histórias de como animais presos em armadilhas roem a própria perna fora, bem, qualquer coiote poderá te confirmar que algumas mordidas são melhores que morrer.

Droga… mesmo se você for russo, um dia vai querer esses dentes.

Senão, o que você pode fazer é se curvar todo. Você coloca um cotovelo por baixo do joelho e puxa essa perna para o seu rosto. Você morde e rói seu próprio cú. Se você ficar sem ar você consegue roer qualquer coisa para poder respirar de novo.

Não é algo que seja bom contar a uma garota no primeiro encontro. Não se você espera por um beijinho de despedida. Se eu contasse como é o gosto, vocês não comeriam mais frutos do mar.

É difícil dizer o que enojaria mais meus pais: como entrei nessa situação, ou como me salvei. Depois do hospital, minha mãe dizia, “Você não sabia o que estava fazendo, querido. Você estava em choque.” E ela teve que aprender a cozinhar ovos pochê.

Todas aquelas pessoas enojadas ou sentindo pena de mim….

Precisava disso como precisaria de dentes no cú.

Hoje em dia, as pessoas sempre me dizem que eu sou magrinho demais. As pessoas em jantares ficam quietas ou bravas quando não como o cozido que fizeram. Cozidos podem me matar. Presuntadas. Qualquer coisa que fique mais que algumas horas dentro de mim, sai ainda como comida. Feijões caseiros ou atum, eu levanto e encontro aquilo intacto na privada.

Depois que você passa por uma lavagem estomacal super-radical como essa, você não digere carne tão bem. A maioria das pessoas tem um metro e meio de intestino grosso. Eu tenho sorte de ainda ter meus quinze centímetros. Então nunca consegui minha bolsa de jogador de futebol. Nunca consegui meu mestrado. Meus dois amigos, o da cera e o da cenoura, eles cresceram, ficaram grandes, mas eu nunca pesei mais do que pesava aos 13 anos.

Outro problema foi que meus pais pagaram muita grana naquela piscina. No fim meu pai teve que falar para o cara da limpeza da piscina que era um cachorro. O cachorro da família caiu e se afogou. O corpo sugado pelo duto. Mesmo depois que o cara da limpeza abriu o filtro e removeu um tubo pegajoso, um pedaço molhado de intestino com uma grande vitamina laranja dentro, mesmo assim meu pai dizia, “Aquela porra daquele cachorro era maluco.”

Mesmo do meu quarto no segundo andar, podia ouvir meu pai falar, “Não dava para deixar aquele cachorro sozinho por um segundo….”

E então a menstruação da minha irmã atrasou.

Mesmo depois que trocaram a água da piscina, depois que vendemos a casa e mudamos para outro estado, depois do aborto da minha irmã, mesmo depois de tudo isso meus pais nunca mencionaram mais isso novamente.

Nunca.

Essa é a nossa cenoura invisível.

Você. Agora você pode respirar.

Eu ainda não.

3 days grace - Home

3 days grace - Home


Home
I'll be coming home
Just to be alone
Cause I know you're not there
And I know that you don't care
I can hardly wait to leave this place

[Chorus]
No matter how hard I try
You're never satisfied
This is not a home
I think I'm better off alone
You always disappear
Even when you're here
This is not my home
I think I'm better off alone

Home, home,
This house is not a home,
Home
This house is not a home

By the time you come home
I'm already stoned
You turn off the tv
And you scream at me
I can hardly wait
Until you get off my case

[Chorus]
No matter how hard I try
You're never satisfied
This is not a home
I think I'm better off alone
You always disappear
Even when you're here
This is not my homeI think
I'm better off alone

Home, home,
This house is not a...
Home, home
This house is not a home

I'm better off alone

No matter how hard I try
You're never satisfied
This is not a home
I think I'm better off alone
You always disappear
Even when you're here
This is not my home
I think I'm better off alone

Home, home,
this house is not a...
Home, home
This house is not a home


Lar
Eu estou indo para casa
Só para ficar sozinho
Porque eu sei que você não está lá
E eu sei que você não se preocupa
Eu mal posso esperar para deixar este lugar

[Refrão]
Não importa o quanto eu tente
Você nunca está satisfeita
Isso não é um lar
Eu acho que estou melhor sozinho
Você sempre desaparece
Mesmo quando está aqui
Isso não é meu lar,
eu acho que estou melhor sozinho

Lar, lar,
esta casa não é um Lar
Lar
Esta casa não é um lar

Perto da hora que você chega
Eu já estou "doidão"
Você desliga a TV
E você grita comigo
Eu mal posso esperar
Até você sair daqui

[Refrão]
Não importa o quanto eu tente
Você nunca está satisfeita
Isso não é um lar,
Eu acho que estou melhor sozinho
Você sempre desaparece
Mesmo quando está aqui
Isso não é meu lar,
Eu acho que estou melhor sozinho

Lar, lar
esta casa não é um . . .
Lar, lar
Esta casa não é um lar

Eu estou melhor sozinho

Não importa o quanto eu tente
Você nunca está satisfeita
Isso não é um lar,
eu acho que estou melhor sozinho
Você sempre desaparece
Mesmo quando está aqui
Isso não é meu lar,
eu acho que estou melhor sozinho

Lar, lar,
esta casa não é um . . .
Lar, lar
Esta casa não é um lar

The Dead Weather-Die By The Drop

The Dead Weather-Die By The Drop

Let's dig a hole in the sand, brother
A little grave we can fill together
I've got myself a problem
That I've been lookin' to sell

Some people die just a little
Sometimes you die by the drop
Some people die in the middle
I live just fine on the top

I'm gonna take you for worse or better
I'm gonna make you for worse or better
I'm gonna take you for worse or better
To my little grave

I never said we was equal
I never wished to be saved
If I'm a problem then preacher
Let's dig a little grave

I'm gonna take you for worse or better
I'm gonna make you for worse or better
I'm gonna take you for worse or better
To my little grave

Let's dig a hole in the sand, brother
Slide off the lid for worse or better
Get right down to the bottom
If one goes so do the other

Some people die just a little
Sometimes you die by the drop
Some people die in the middle
I live just fine on the top

I'm gonna take you for worse or better
I'm gonna make you for worse or better
I'm gonna take you for worse or better
To my little grave


Morte Pela Queda

Vamos cavar um buraco na areia, irmão
Uma pequena sepultura podemos encher juntos
Eu mesma arranjei um problema
Que eu estive tentando vender

Algumas pessoas morrem um pouco
Às vezes você morre com a queda
Algumas pessoas morrem no meio
Eu vivo muito bem no topo

Eu vou levá-lo por bem ou por mal
Eu vou fazer você por bem ou por mal
Eu vou levá-lo por bem ou por mal
A minha pequena sepultura

Eu nunca disse que era igual
Eu nunca quis ser salva
Se eu sou um problema, então pregador
Vamos cavar uma pequena sepultura

Eu vou levá-lo por bem ou por mal
Eu vou fazer você por bem ou por mal
Eu vou levá-lo por bem ou por mal
A minha pequena sepultura

Vamos cavar um buraco na areia, irmão
Deslize a tampa por bem ou por mal
Vá direto para o fundo
Se alguém for então os outros também irão

Algumas pessoas morrem um pouco
Às vezes você morre com a queda
Algumas pessoas morrem no meio
Eu vivo muito bem no topo

Eu vou levá-lo por bem ou por mal
Eu vou fazer você por bem ou por mal
Eu vou levá-lo por bem ou por mal
A minha pequena sepultura

Depeche Mode - Dream on

Depeche Mode -Dream On

Can you feel a little love?
As your bony fingers close around me
Long and spindly Death becomes me
Heaven can you see what I see?
Hey you pale and sickly child
You're death and living reconciled
Been walking home a crooked mile
Paying debt to karma
You party for a living
What you take won't kill you
But careful what you're giving
There's no time for hesitating
Pain is ready, pain is waiting
Primed to do it's educating
Unwanted, uninvited kin
It creeps beneath your crawling skin
It lives without it lives within you
Feel the fever coming
You're shaking and twitching
You can scratch all over
But that won't stop you itching
Can you feel a little love
Can you feel a little love
Dream on dream on
Blame it on your karmic curse
Oh shame upon the universe
It knows its lines
It's well rehearsed
It sucked you in, it dragged you down
To where there is no hallowed ground
Where holiness is never found
Paying debt to karma
You party for a living
What you take won't kill you
But careful what you're giving
Can you feel a little love
Can you feel a little love
Dream on ,dream on

Sonhando
Você pode sentir um pouco de amor?
Enquanto seus dedos ósseos se fecham em torno de mim
Lenta e envolventes, eu me torno a morte
Céus, você pode ver o que eu vejo?
Ei você criança pálida e doente
Você é morte e vida reconciliados
Tem andado uma milha sinuosa para casa
Pagando dívida para o carma
Você vive de festejar
O que você recebe não vai te matar
Mas cuidado com o que você vai dar
Não há mais tempo para hesitar
A dor está pronta, a dor está esperando
O primordial a se fazer é educar
Parentes não desejados e não convidados
Rastejam sob a sua pele que pinica
Eles vivem sem você , eles vivem com você
Sinta a febre chegando
Você está tremendo e se contraindo
Você pode se coçar todo
Mas isso não vai parar o comichão
Você pode sentir um pouco de amor?
Você pode sentir um pouco de amor?
Vai sonhando, vai sonhando
Culpe sua maldição cômica
Oh, que vergonha do universo
Ele sabe suas falas
Está bem ensaiado
Sugou você, arrastou você para baixo
Para onde não há terra santa
Onde não existe santidade
Pagando dívida para o karma
Você vive de festejar
O que você recebe não vai te matar
Mas cuidado com o que você vai dar
Você pode sentir um pouco de amor?
Você pode sentir um pouco de amor?
Vai sonhando, vai sonhando

Gloomy Sunday²

Domingo Sombrio

É outono e as folhas estão caindo
Todo o amor morreu na Terra
O vento está chorando com lágrimas de tristeza
Meu coração nunca vai esperar uma nova primavera novamente
Minhas lágrimas e meus sofrimentos são em vão
As pessoas são insensíveis, gananciosas e más...


O amor morreu!

O mundo chegou ao seu fim, a esperança deixou de ter um significado
As cidades estão sendo exterminadas, Estilhaços fazem música
Prados estão coloridos de vermelho com sangue humano
Há pessoas mortas nas ruas em todos os lugares
Direi outra oração silenciosa:
As pessoas são pecadoras, Senhor, elas cometem erros...

O mundo acabou!

Rezso Seress

Gloomy Sunday

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Autor :

Rezsõ Seress (3 de novembro de 1899 - 11 de janeiro de 1968)

Na época, o jornal New York Times, publicou:

"Budapeste, 13 de janeiro. Rezsoe Seres, cuja canção triste “sombrio domingo”, foi acusada de tocar fora de uma onda de suicídios durante 1919/1930, já terminou a sua própria vida como um suicídio, foi aprendido hoje.Autoridades divulgado hoje que o Sr. Seres saltou de uma janela de seu pequeno apartamento aqui no domingo passado, pouco tempo depois do seu 69º aniversário.A década dos anos trinta, foi marcada por uma grave depressão econômica e da turbulência política que estava a conduzir a II Guerra Mundial. A melancólica canção escrita por Mr. Seres, com palavras pelo seu amigo, Ladislas Javor, um poeta, declara no seu clímax, “Meu coração e tomei a decisão de acabar com tudo.” Foi culpa de um aumento acentuado nos suicídios, húngaro e funcionários que finalmente proibido. Na América, onde Paul Robeson introduziu uma versão em Inglês, na qual algumas estações de rádio e boates proibiam o seu desempenho.Mr. Seres queixou-se de que o sucesso de “sombrio domingo” na verdade aumentou a sua infelicidade, pois sabia que ele jamais seria capaz de escrever um segundo hit. "

- New York Times, 1968


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No ano de 1933, Rezso Seress compôs uma música chamada Gloomy Sunday.

("Szomorú Vasárnap" ,em português "Domingo Sombrio" ou "Domingo Lúgubre", também conhecida pela versão em inglês "Gloomy Sunday")

Gloomy Sunday (versão "original")

Ősz van és peregnek a sárgult levelek
Meghalt a földön az emberi szeretet
Bánatos könnyekkel zokog az öszi szél
Szívem már új tavaszt nem vár és nem remél
Hiába sírok és hiába szenvedek
Szívtelen rosszak és kapzsik az emberek...

Meghalt a szeretet!

Vége a világnak, vége a reménynek
Városok pusztulnak, srapnelek zenélnek
Emberek vérétől piros a tarka rét
Halottak fekszenek az úton szerteszét
Még egyszer elmondom csendben az imámat:
Uram, az emberek gyarlók és hibáznak...

Vége a világnak!


LITERAL ENGLISH TRANSLATION:

It is autumn and the leaves are falling
All love has died on earth
The wind is weeping with sorrowful tears
My heart will never hope for a new spring again
My tears and my sorrows are all in vain
People are heartless, greedy and wicked...

Love has died!

The world has come to its end, hope has ceased to have a meaning
Cities are being wiped out, shrapnel is making music
Meadows are coloured red with human blood
There are dead people on the streets everywhere
I will say another quiet prayer:
People are sinners, Lord, they make mistakes...

The world has ended!

Ideologia

"Dedico a Luiz de Castro, mesmo sendo ruim e atormentado, é perfeito"

Em memoria, a outro que afogado em confusão e doenças se libertou, achou sua metade, e como si, se foi...

Carta de Suicídio ,Virginia Woolf

No dia 28 de Março de 1941, após ter um colapso nervoso Virginia suicidou-se. Ela vestiu um casaco, encheu seus bolsos com pedras e entrou no Rio Ouse, afogando-se. Seu corpo só foi encontrado no dia 18 de abril.
Em seu último bilhete para o marido, Leonardo Woolf, Virginia escreveu:

"Querido,Tenho certeza de estar ficando louca novamente. Sinto que não conseguiremos passar por novos tempos difíceis. E não quero revivê-los. Começo a escutar vozes e não consigo me concentrar. Portanto, estou fazendo o que me parece ser o melhor a se fazer. Você me deu muitas possibilidades de ser feliz. Você esteve presente como nenhum outro. Não creio que duas pessoas possam ser felizes convivendo com esta doença terrível. Não posso mais lutar. Sei que estarei tirando um peso de suas costas, pois, sem mim, você poderá trabalhar. E você vai, eu sei. Você vê, não consigo sequer escrever. Nem ler. Enfim, o que quero dizer é que é a você que eu devo toda minha felicidade. Você foi bom para mim, como ninguém poderia ter sido. Eu queria dizer isto - todos sabem. Se alguém pudesse me salvar, este alguém seria você. Tudo se foi para mim mas o que ficará é a certeza da sua bondade, sem igual. Não posso atrapalhar sua vida. Não mais. Não acredito que duas pessoas poderiam ter sido tão felizes quanto nós fomos.V."

Carta de Suicídio ,Kurt Cobain

Carta de Suicídio encontrada com Kurt Cobain (Em memória Kurt Cobain)
20-02-1967 a 05-04-1994
Para Boddah (Amigo Imaginário que Kurt tinha quando era pequeno)

''Falando da língua de um simplório experiente que obviamente preferiria ser um eliminado, infantil e chorão. Este bilhete deve ser fácil de entender. Todas as advertências dadas nas aulas de punk rock ao longo dos anos, desde a minha primeira introdução a, digamos assim, éticas envolvendo independência a aceitação de sua comunidade provaram ser verdadeiras. Há muitos anos eu não tenho sentido a excitação de ouvir ou fazer música, bem como ao ler e escrever. Minha culpa por isso é indescritível em palavras. Por exemplo quando estou atrás do palco e as luzes apagam e o ruído maníaco da multidão começa, não me afeta do jeito que afetava Freddy Mercury que costumava amar, se deliciar com a adoração da multidão que é algo que eu totalmente admiro e invejo. O fato é que eu não posso fazer você de tolo, nenhum de vocês, posso enganar. Simplesmente não é justo á você ou para mim. O pior crime que eu posso imaginar seria enganar as pessoas sendo falso e fingindo como se eu estivesse me divertindo 100%. Ás vezes eu acho que deveria acionar um despertador antes de entrar no palco. Eu tentei tudo dentro de meu alcance para gostar disso(E eu gosto, Deus, acredite em mim eu gosto, mas não foi o suficiente). Eu aprecio o fato de que eu e nós atingimos e divertimos muitas pessoas. Eu devo ser um desses narcisistas que só dão valor as coisas quando elas se vão. Eu sou sensível demais. Preciso ficar um pouco dormente para ter de volta o entusiasmo que eu tinha quando criança. Nossas últimas três turnês, tive um reconhecimento por parte de todas as pessoas que conheci pessoalmente e dos fãs de nossa música, mas eu ainda não consigo superar a frustração, a culpa e a empatia que eu tenho por todos. Existe o bom em todos nós e acho que eu simplesmente amo as pessoas demais, tanto que chego a me sentir mal. O triste, o sensível, insatisfeito, pisciano, pequeno homem de Jesus. Por que você simplesmente não aproveita ? Eu não sei ! Eu tenho uma esposa que é uma Deusa, que transpira ambição e empatia, e uma filha que me recorda muito do que eu era, cheio de amor e alegria, beijando toda pessoa que ela encontra por que todo o mundo é bom e não a fará nenhum dano. E isso me apavora ao ponto de eu mal conseguir funcionar. Eu não posso ficar com a idéia de Frances se tornar o triste, o autodestrutivo, e mórbido roqueiro que eu virei. Eu tive muito, muito mesmo, e eu sou grato por isso, mas desde os sete anos, passei a ter ódio de todos os humanos em geral. Apenas por que eu amo e sinto demais por todas as pessoas, eu acho. Obrigado do fundo de meu nauseado estômago queimando por suas cartas e sua preocupação ao longo dos anos. Eu sou mesmo um bêbe errático e triste ! Não tenho mais a paixão, então lembrem, é melhor queimar do que se apagar aos poucos. Paz, Amor, Empatia. Frances e Courtney, eu estarei em seu altar. Por favor, vá em frente Courtney, por frances. Por sua vida, que vai ser mais feliz sem mim.

EU TE AMO, EU TE AMO !

Um episódio, em outra percepção

Ariel:
NÃO FIQUE COM RAIVA, POR FAVOR!!!
Sou da igreja e fui criada na evangelho estava feliz em minha igreja, até que o meu pai disse que eu tinha que mudar, tinhaque ir com ele com aminha irmã para igreja que ele escolher...Fui contra, mas quem era eu, eu sou a mais nova tinha 14 anosnão poderia fazer nada só ficar na minha.Na igreja aonde que eu era tinha vários amigos e vazia parte de vários ministérios e nessa não... Elas era muito grande e eusó falava com quem falava comigo e o incrível muitas pessoaspassavam direto.Eu reasolvi então depois de alguns tempos me aproximar das pessoas e fui taxada como estranha, claro curto rock-gospel,eu na verdade evangelizava mais roqueiros, homossexuais,drogados, etc... Normal eu não poderia ser...Mas ao ponto de ser chamada de estranha pelos adolescentes da igreja? Tem algo de errado nisso!Eu não conseguia mas ir ou pensar em ir naquela igreja por nadapois o meu forte era o evangelismo e com eles eria ser um pouco difícilisso... Fiquei imaginando como um amigo meu que eu estava evangelizandoiria se sentir naquele meio, numa igreja que parecia mas desfile de modasdo que igreja.Eu já não era mais da classe dos adolescente, mas sim da mesma classedos meus da classe de missões... Eu sempre amei missões então estava na classe certa ou achava que estava...Ouve então num domingo um triste opsódio um menino que era daquela igreja aossete anos se revoltou com todos e resolveu levar uma faca para matar...Se ele estava errado? Nada justifica o pecado, mas o que ele sentia eu em umano naquele lugar estava ciente...Ele se sentia excluído mas tinha que se sentir amado, ele se senti rejeitado enquandona verdade tinha que sentir aceito, mas ele não fez nada pegou e saiu da igrejasendo que o olhar das pessoas matavam julgavam com o olhar que o garoto éassassino... Lembre-se ele estava com a faca na mão ele teve que lutar contraa própria vontade para não fazer o que a carne queria e ao sair condenaram como olhar, mas do que palavra o olhar pode matar, mas do que uma facada um olharpode ferir... O menino ele pegou uma faca ele pensou em matar,mas não feze eu digo: - Jogue a primeira pedra aquele que nunca pegou!Incrivel que lê isso teve pensar mas eu nunca chegeui a pensar em matar alguém,mas na verdade mentiu para seus pais, enganou seu amigo, deixou Deus de lado,ficou com um goroto(a) só por curtição, etc ... Você acha que para Deus o pecado tem tamanho? Ele parou e não fez mas se tivesse feito? O mais triste ainda esta por vir, pois esse garoto não tinha se arrependidodo que pensou em fazer, mas pelo ao contrario se arrependeu por não ter feito...Talvez vocês estejam julgando esse garoto de várias formas, mas só existe uma verdadea igreja não foi uma boa família para ele... e quando ele precisava de um abraço todos viraram as costase a tortura hoje em dia para esse garoto é ter que para aquela igrejapara onde depois desse epsódio ele nunca mais colocou os pés.SERÁ QUE ESSA TEM QUE SER A IGREJA?GENTE É HORA DE ACORDAR E VÊ QUE EXISTEM PESSOAS QUE PRECISAM DE DEUS QUE PRECISAM MUITAS DAS VEZES SÓ DE UM ABRAÇO!!!Beijos...Ariel Souza dos Santos.

Velhos Outonos

Velhos Outonos
Rosa de Saron -


Vai ficar ou vai correr?
Vai Salvar ou esquecer?
Eu só quero que me ame até o pôr do sol

Os dias passam, passam as horas
Tocando temas com um piano desafinado
Mais ou menos errado, mais ou menos parado
Sem sentido, um pouco ignorado
Gritos ecoam, selam memórias, marcam
Deus ainda chora, sempre rimos e o mundo esquece
O tempo da última prece
E ninguém aquece, ninguém acontece
Você sente na pele
Os dias estão frios, as noites estão quentes
Caminham num labirinto de vento
Vestindo pouco a pouco o esquecimento
Somos o que fazemos para mudar o que fomos
Mas se nada somos, virão apenas velhos outonos

Vai ficar ou vai correr?
Vai Salvar ou esquecer?
Eu só quero que me ame até o pôr do sol

Uma lágrima no chão reagiu minha lentidão
Tocou meu coração, fiz o que precisava
Ele chorava e eu perguntava
É comida? É uma casa?
Mal a noite caia, ele dizia
"Se quiser fazer algo por mim
Faça um verso sereno
E que ele me leve
Não somente até o céu, mas perto das estrelas"
Somos o que fazemos para mudar o que fomos

Vai ficar ou vai correr?
Vai Salvar ou esquecer?
Eu só quero que me ame até o pôr do sol

Take care about tomorrow
You need someone to follow
Yeah, there's a happy end
Even at the end

I can trust you, I can see
I can try, I can feel it
Cause tomorrow will be better
We must believe it